Unsere Krankheit ist unsere Maske.
Unsere Krankheit ist grenzenlose Langeweile.
Unsere Krankheit ist wie ein Extrakt aus Faulheit und ewiger Unrast.
Unsere Krankheit ist Armut.
Unsere Krankheit ist, an einen Ort gefesselt zu sein.
Unsere Krankheit ist, nie allein sein können.
Unsere Krankheit ist, keinen Beruf zu haben, hätten wir einen, einen zu haben.
Unsere Krankheit ist Mißtrauen gegen uns, gegen andere, gegen das Wissen, gegen die Kunst.
Unsere Krankheit ist Mangel an Ernst, erlogene Heiterkeit, doppelte Qual. Jemand sagte zu uns: Ihr lacht so komisch. Wüßte er, daß dieses Lachen der Abglanz unserer Hölle ist.
Unsere Krankheit ist der Ungehorsam gegen den Gott, den wir uns selber gesetzt haben.
Unsere Krankheit ist, das Gegenteil dessen zu sagen, was wir möchten. Wir müssen uns selber quälen, indem wir den Eindruck auf den Mienen der Zuhörer beobachten.
Unsere Krankheit ist, Feinde des Schweigens zu sein.
Unsere Krankheit ist, in dem Ende eines Welttages zu leben, in einem Abend, der so stickig ward, daß man den Dunst seiner Fäulnis kaum noch ertragen kann.
Begeisterung, Größe, Heroismus. Früher sah die Welt manchmal die Schatten dieser Götter am Horizont. Heut sind sie Theaterpuppen. Der Krieg ist aus der Welt gekommen, der ewige Friede hat ihn erbärmlich beerbt.
Einmal träumte uns, wir hätten ein unnennbares, uns selbst unbekanntes Verbrechen begangen. Wir sollten auf eine diabolische Art hingerichtet werden, man wollte uns einen Korkzieher in die Augen bohren. Es gelang uns aber noch zu entkommen. Und wir flohen - im Herzen eine ungeheure Traurigkeit - eine herbstliche Allee dahin, die ohne Ende durch die trüben Reviere der Wolken zog.
War dieser Traum unser Symbol?
Unsere Krankheit. Vielleicht könnte sie etwas heilen: Liebe. Aber wir müßten am Ende erkennen, daß wir selbst zur Liebe zu krank wurden.
Aber etwas gibt es, das ist unsere Gesundheit. Dreimal "Trotzdem" zu sagen, dreimal in die Hände zu spucken wie ein alter Soldat, und dann weiter ziehen, unsere Straße fort, Wolken des Westwindes gleich, dem Unbekannten zu.
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eine fratze (a grimace)
a grimace
our sickness is our mask. our sickness is our endless boredom. our sickness is an extract of laziness and infinite restlessness. our sickness is poverty. our sickness is to be bound to a place. our sickness is to be unable to cope with loneliness. our sickness is not to have a job + if we had one to have one. our sickness is not to trust ourselves, others, the wisdom, the art. our sickness is a lack of seriousness, pretend happiness, double the pain. someone said to us, you are laughing so weird, if that one would know that this laughter is the reflection of our hell. our sickness is the submission to a god we have chosen our self. our sickness is to say the opposite of what we would like to say. we are torturing ourselves with the study of the expression on the faces of our listeners. our sickness is to be enemies of silence. our sickness is to live at the end of a world day, during an evening with such a thin air, that you almost couldn't bare the rotting stench.excitement, greatness, heroism back then the world could sometimes spot the shadows of these gods on the horizon. today they are theater puppets. the war has come to the world, the infinite peace has left a ridiculous inheritance. once we've been dreaming that we hat commited a unnameable crime unknown to ourselves + should be executed in a diabolical way, a cork screw should be punched into our eye. but we were able to escape + we fled with a unbearable sadness in our hearts, along an autumn alley leading through the never ending territories of the clouds. has this dream be our symbol? our sickness...might be possible to heal it. love. but in the end we had to realize that we are even to sick to love. but there's something, which is our health, to say NEVERTHELESS three times,to spit into our hands three times, like an old soldier + to move on, on our way like the clouds of the west wind into the unknown.
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